Soñando con Hispania.

Este calorcito me trae atontao. Después del frío lluviozón del pasado lunes el contraste destantea. Me levanté desganado y caminé unas cuadras hasta los Mariscos GÜicho, donde pedí una campechana y un consomé. Me regresé con el sol a plomo, procurando venirme por la sombrita.

Me volví a echar, con el dvd de "La Compañía" puesto. Se trata de la C.I.A. Medio dormité. Desperté otra vez, sin ganas de levantarme. Faltaban un par de horas para que tuviera que irme a trabajar. "Qué carajos me pasa?"-- me pregunté. -- "Estaré deprimido?"

Siempre me han gustado mucho los mapas. Me emocionan. Echan mi imaginación a volar. Pensé en sacar el atlas, para ver Andalucía, pero lo tengo grabado en mi mente: hay una carretera casi circular Málaga-La Línea-Cádiz-Sevilla-Córdoba-Granada-Málaga. Por La Costa del Sol hasta Gibraltar. Dicen que la mafia rusa está posesionada de Marbella y sus playas.

Bajarme del avión en Málaga. Rentar coche. Buscar hotel. No me interesan ni las playas ni las discotecas ni los restaurantes caros.. A comer tapas con vino en algún paradero, y a seguirle. A cruzar La Línea. Ha de ser parecido a aquí en Tijuana. Quiero ver los changos de La Roca y tomarme la foto.

Luego quiero ir a pararme al malecón de Cádiz, a imaginarme los galeones saliendo para la América hace 300 años. Pernoctar allí. Luego a Sevilla a enamorarme de sus mujeres -- ay, Madre! -- y a perderme en sus vericuetos moriscos. Hacerme de unas alpargatas, encontrar el libro que busco y comprar tres cajetillas de Ducados Negros.

Meterme al mercado y comprar queso, pan, vino, y aceitunas. Y lo que se me antoje. llevar todo al cuarto del hotel y darme un festín. Salir en la noche a caminar y a buscar donde sentarme a disfrutar.

Ya se me pasó la modorra.

El Mejor Guitarrista II

El mejor guitarrista de todos los tiempos ha sido sin lugar de dudas Ollie Hallsall. No me hablen del Rober Fripp ni del Paco de Lucia. Este Ollie trapea el piso con los dos cabrones juntos. O lo trapeaba, porque ya palmó.

Simón. Murió en Madrid,  el verano de 1992 de un pasón de heroína. Las circunstancias exactas de su muerte estan envueltas en una neblina misteriosa de rumores. Haz de cuanta que vas navegando en las cercanías de  La Isla Misteriosa. De pronto entre la neblina se divisa un arrecife, con árboles en la parte alta...

El chisme es que el ni usaba esa droga, que era mas bien grifo, pero que había un joven guitarrista español amigo suyo, ex-novio de su novia, que estaba tratando de liberarse del hábito de la heroína, y que Ollie lo invitó a que estuviera en su casa mientras lo intentaba, y que luego este se metió chiva para 'comprender' a su amigo. Y lueguito se murió.

A mi me tocó ver a Ollie en concierto en Londres acompañando al fenomenal Kevin Ayers, un mes antes de que se muriera. Kevin se quedó arriba hace mucho y casi no hila coherencia alguna, lo que si sabe es ligarse a las grupis y eso lo vi de aqui cerquita, porque me fui con una bola de seguidores al mismo pub a donde ellos se fueron después del concierto, en el Hotel Ibis ahí enseguida de Euston Station.

Ambos músicos dominaban perfectamente el idioma español, ya que tenían para aquel entonces añales de residir en Ibiza. No. En Mallorca. Platiqué en el pub un poco con Kevin, pero el lo que quería era ligarse a dos de las españolitas que habían asistido a la tocada. Yo le agarré a una de ellas el brazo y le dije "Ey!" y ella volteó a verme con furia y me dijo "DEJAME!" y jaló su brazo para liberarlo.  uuuuy..qué fierecilla aquella.

Luego me le acerqué a Ollie, le dije que era fan, etc. Hasta nos tomamos una foto, que por ahí he de tener la negativa, porque la foto la regalé. Un tiempo la exibieron en "La Ciruela Eléctrica", en Calle Sexta entre Constitución y Revolución.

Si quieres escuchar lo mejor de Ollie Hallsall, házte de Rainbow Takeaway ( Harvest Records, 1978 ) de Kevin Ayers, o Hold Your Fire ( Vertigo Records, 1971 ) de un grupo llamado Patto. Como digo, no hay otro guitarrista que le llegue ni a las callalas de la puntalpié a Ollie Hallsall.

El Mejor Guitarrista.

Para empezar, los guitarristas en general estan sobre-valuados. Aparte, están a diez pesos la docena. No puedes caminar una cuadra sin tropezarte con siete guitarristas, carajo. En mi calle hay tres electro-guitarristas chavitos siempre haciendo ruiditos con sus pedales de wah-wah.

Si voy a los tacos de cahuamanta, no falta que al segundo taco llegue un guitarrista desmañanado a importunarnos con su versión de " por fiiiiiín, ahora soy feliiiiiíz...!" chin...una vez llegó uno y oh sorpresa, se puso a tocar  una de los Doors!  con la letra impecable, además.

Andrés Segovia nunca hizo otra cosa que ponerme a dormir. Jimmy Page toca muy sucio. Lo único que me intriga de él es la guitarra acústica en The Rain Song, aunque sospecho que lo hace con trucos de afinación distinta, y en realidad ha de estar tan sencilla que la ha de tocar con dos deditos, como suelen suceder estas cosas.

Si les sale un sobrinito con ansias de guitarrismo, por favor, cómprenle un saxofón, o un violín. Ya hay demasiados guitarristas en el planeta.