Sueños

Ayer en la tarde soñaba que andaba en Turquía en un tour bus. El bus iba casi vacío y le platicaba al chofer que el paisaje campirano turco se parecía mucho al de la Baja California:

"Ey, chofer. A que no sabes de donde soy?"

"No, no sé".

"A ver, adivina".

"No sé...eres Americano?"

"No no no. Ni lo mande Alá...luego me agarran por aquí los 'political islamists' y me ejecutan. Soy de Tijuana, México".

"Aaah..."

"Fíjate que este paisaje me recuerda mucho a mi tierra".

"Ah, mira...".

( Ya sé porqué soñaba con Turquía...es que estoy leyendo un libro de Orhan Pamuk ).

....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....    ....

Ahorita que me desperté salía de un sueño en el cual visitaba a Elliott Smith en Portland Oregon ( Smith se suicidó en 2003 ).

Estaba Elliott con su novia en un depa, y con varios cuates y cuatas de ellos, planeando algo musical. Por algún motivo Elliott me apreciaba mucho, y aunque yo le llevaba 14 años me hizo su compa. Es que yo sabía mucho de los Beatles y de los Rolling Stones y a el le facinaba ese período.

 Creo que me quedé un día entero allí.  Es todo lo que recuerdo.

La venganza de los pelados

Ya he dicho que admiro mucho a don Porfirio Díaz. Yo quiero mas represión en este pais. Es que la indiada no tiene remedio. Como es posible que unos pocos chúntaros tengan asolada a toda la ciudadanía contribuyente?

Quiero que al que ande en su vehículo con el estéreo retumbando narco-corridos lo bajen los soldados a culatazos y jamás de vuelva a oír de el. Quiero que a los grafiteros los recluten en leva y se los lleven a patrullar las costas. O a Sinaloa y a Tamaulipas a combatir el crimen.

Quiero que se eliminen los derechos humanos para los crímenes serios, y que se reinstituya la pena de muerte al estilo de la China... sentencia, y púm!, repidito al paredón. Pero saliendo de los juzgados, sin tocar aro en la Peni. Sin alegatos ni apelaciones.

La venganza de los pelados es un fenómeno global. Los Talibanes son unos pinches nacos. La burka, o la murga esa con la que se cubren la cabeza y el rostro algunas mujeres musulmanas, es una manifestación de islamismo político en Francia y en Turquía también. Es una mentada de madre a todo el cristianismo. Y no soy muy devoto, pero sí estoy afiliado al club. Los Talibanes se quieren morir...hay que darles su gustito. El lema de los nacos es "Mejor diez años como gÜey, que setenta como buey". OK. Al paredón con ellos. Su gusto es.

Recuerdos de Pink Floyd

LO primero que supe de Pink Floyd; mis amigos de Chicali me telefonearon en Octubre de 1971, pidiéndome que les comprara boletos para el concierto de Pink Floyd a llevarse a cabo en el Community Concourse de San Diego ese mismo mes. Le pedí el dinero a mi apá, recuerdo que los compré en una agencia de viajes por el Blvd. Agua Caliente aquí en Tijuas, y fueron como $36 Dlls por cinco o seis Boletos, el mío incluído.

Me acuerdo de estar en el concierto y no entenderle ni zoca. Yo acababa de ir a ver a Black Sabbath, y luego a Elton John, y estos Floyds sonaban mustios en comparación. Se tardaban lo que parecían HORAS en tocar una sola nota ( ha de haber sido la pieza "Echoes" ). Uno de mis amigos me dijo que no fuera pendejo, que agarrara la onda, que tocaban a toda madre. No con tantas palabras, mas bien como por telepatía así me hizo sentir.

El verano siguiente compré el recien editado Obscured By Clouds, y me gustó bastante. Décadas después leí que el baterista lo consideraba uno de sus discos favoritos, y que les llevó solamente una semana grabarlo. Recuerdo que el requintista tenía una manera muy peculiar de jalar las notas, haciendo un sonido de Blues muy volador; como que las jalaba mas hacia arriba. Claro que el "Arriba" era yo, por estar tomando tanto LSD. "Me quedé arriba", como se decía entonces. Ido de la mente.    ..."Eh?"....  "Qué?"...

Pronto el Floyd se convirtió en el grupo apropiado para escuchar cuando nos adornábamos con mota o con ácido. Recuerdo estar en el automóvil de alguien escuchándolos y se oían gaviotas en la música. Qué loco...gaviotas..!

Luego en 1973 salió su disco Dark Side Of The Moon  ( si ves la peli "Live At Pompeii", ahi salen cuando lo estaban grabando en Abbey Road ), que nunca compré porque no fue necesario: todomundo lo tenía. Mi amigo Tony traía el cartucho de 8-Track en su Honda Civic anaranjado de flamante modelo 1974. "Hanging around on a piece of ground in your hometown..." se escuchaba, mientras transitábamos de noche por la avenida Hipódromo, pasando por  la licorería, el mercadito de la esquina, y las casas de por ahi. De veritas que vivimos esa letra, en la callada desesperación del estar impedidos cannábicamente de hacer nada...aparte de alucinar.

Pero asi eran esos tiempos. Gran parte de la juventud mundial estábamos dedicados completamente al culto de Dionisio. Culpemos a Timothy Leary y a William S. Burroughs, quienes fueron los teóricos, y al sumo sacerdote Jim Morrison, quien directamente nos puso el ejemplo. Que por qué hacerlo? Quien sabe. Nomás.

A finales de 1975 me encontré en Wherehouse Records de Chula Vista, sopesando en una mano el nuevo del Floyd, Wish You Were Here, y Minstrel In The Gallery, el último de Jethro Tull, en la otra. "Mmmmmmm... vámonos por la sicodelia", pensé, y compré el de Pink. Lo escuché demasiado, hasta cansarme de el. Mas porque también se oía mucho en el radio. Algunas de sus canciones se oyen hasta la fecha. La del título, por ejemplo. El trilladísimo acorde de 'sol'. Cualquier aprendiz de guitarra luego ahi estaría atormentándonos con su interpretación. Qué pinche hueva...

Al  Animals no le agarré la onda si no hasta mucho después, y no fue por no oírlo. El Tony tambien lo compró. Luego, Dios mio, salió The Wall en 1980 y disco mas turgente y deprimente no he oído. Hasta la fecha me produce un malestar indefinido la canción esa de los niños escolares y del ladrillo en la pared. Lo único rescatable de ahi es "Comfortably Numb", porque eso es lo que estábamos, y quizas aún estemos tratando de hacer: anestesiarnos, aislarnos del duro mundo y sus complicaciones.

El líder original de PF fue Syd Barrett, quien componía y cantaba y era el mas bonito. Cuando tocaban en concierto, el público se enfocaba en el. Nadamás que se quedó arriba por tomar demasiado LSD durante mucho tiempo hasta que lo tuvieron que sacar del grupo, porque se quedaba parado catatónico tocando la misma nota aun despues de que la rola hubiera terminado. Se convirtió en un impedimento.

Entonces los demás trajeron a un viejo amigo del mismo Syd: David Gilmour, quien también era locochón, pero funcional. Además era guapo, tocaba muy bien la guitarra, y no cantaba mal las rancheras. Tardó el grupo un rato en tomar un rumbo definido. Si escuchas el disco Ummagumma verás como los integrantes que quedaron a duras penas hacían sus pininos en la composición.

Gilmour es el de la voz melodiosa y Roger Waters el de la voz áspera. Este Waters, el bajista, poco a poco se fué perfilando como el nuevo líder. Ya para W.Y.W.H, todas las letras eran de el, aunque las música fuera de Gilmour. O del teclista Rick Wright, quien en la medida que Waters fue ganando protagonismo, se fue haciendo mas para atrás; dejó de componer, tocaba menos y menos, le perdió el interés al grupo. Cuando The Wall, de plano Waters lo corrió.

Imagino paralelos en la historia de Pink Floyd con la mia propia. Nos atacamos al principio de tocho morocho lindo y bonito, hasta que quemamos todas las embarcaciones, todas las neuronas, y toda la serotonina. Sin sustancias intoxicantes, nos quedamos como la cucaracha sin mariguana que no puede caminar. Cuando antes nos brillaba la mirada, se nos fue opacando hasta que nuestros ojos parecían "hoyos negros en el cielo", como reza la letra de la rola "Shine On You Crazy Diamond".

Con razón nos empezo a deprimir la música del Floyd desde alrededor de 1975 y el L.P. Wish You Were Here. El culpable de esto es Roger Waters, que estaba traumado por no haber tenido papá. Se lo mataron los alemanes en el desembarco de Anzio en 1944. De ahi deriva la amargura reflejada en sus letras. Si te fijas, con frecuencia habla de soldados.

Tengo sentimientos encontrados de Pink Floyd en general, y de Roger Waters en lo particular. El baterista Bill Bruford, quien tocó con Yes y con King Crimson dice en su autobiografía que PF es el grupo que tiene la música mas indigesta y aburrida del mundo. A veces estoy de acuerdo.

Pero a veces, como ayer, que al calor de cuatro o cinco vasos de Chardonnay me puse a escuchar la version de "Shine On You Crazy Diamond" que viene en el reciente disco en vivo de Gilmour titulado Gdansk, casi se me salían las lágrimas mientras berreaba la canción haciendo segunda vocal.

Waters a veces me cae gordo... a veces me caigo gordo yo mismo. No será porque ambos abrigamos sentimientos misantrópicos?  Hummm...

Soñando con Hispania.

Este calorcito me trae atontao. Después del frío lluviozón del pasado lunes el contraste destantea. Me levanté desganado y caminé unas cuadras hasta los Mariscos GÜicho, donde pedí una campechana y un consomé. Me regresé con el sol a plomo, procurando venirme por la sombrita.

Me volví a echar, con el dvd de "La Compañía" puesto. Se trata de la C.I.A. Medio dormité. Desperté otra vez, sin ganas de levantarme. Faltaban un par de horas para que tuviera que irme a trabajar. "Qué carajos me pasa?"-- me pregunté. -- "Estaré deprimido?"

Siempre me han gustado mucho los mapas. Me emocionan. Echan mi imaginación a volar. Pensé en sacar el atlas, para ver Andalucía, pero lo tengo grabado en mi mente: hay una carretera casi circular Málaga-La Línea-Cádiz-Sevilla-Córdoba-Granada-Málaga. Por La Costa del Sol hasta Gibraltar. Dicen que la mafia rusa está posesionada de Marbella y sus playas.

Bajarme del avión en Málaga. Rentar coche. Buscar hotel. No me interesan ni las playas ni las discotecas ni los restaurantes caros.. A comer tapas con vino en algún paradero, y a seguirle. A cruzar La Línea. Ha de ser parecido a aquí en Tijuana. Quiero ver los changos de La Roca y tomarme la foto.

Luego quiero ir a pararme al malecón de Cádiz, a imaginarme los galeones saliendo para la América hace 300 años. Pernoctar allí. Luego a Sevilla a enamorarme de sus mujeres -- ay, Madre! -- y a perderme en sus vericuetos moriscos. Hacerme de unas alpargatas, encontrar el libro que busco y comprar tres cajetillas de Ducados Negros.

Meterme al mercado y comprar queso, pan, vino, y aceitunas. Y lo que se me antoje. llevar todo al cuarto del hotel y darme un festín. Salir en la noche a caminar y a buscar donde sentarme a disfrutar.

Ya se me pasó la modorra.

El Mejor Guitarrista II

El mejor guitarrista de todos los tiempos ha sido sin lugar de dudas Ollie Hallsall. No me hablen del Rober Fripp ni del Paco de Lucia. Este Ollie trapea el piso con los dos cabrones juntos. O lo trapeaba, porque ya palmó.

Simón. Murió en Madrid,  el verano de 1992 de un pasón de heroína. Las circunstancias exactas de su muerte estan envueltas en una neblina misteriosa de rumores. Haz de cuanta que vas navegando en las cercanías de  La Isla Misteriosa. De pronto entre la neblina se divisa un arrecife, con árboles en la parte alta...

El chisme es que el ni usaba esa droga, que era mas bien grifo, pero que había un joven guitarrista español amigo suyo, ex-novio de su novia, que estaba tratando de liberarse del hábito de la heroína, y que Ollie lo invitó a que estuviera en su casa mientras lo intentaba, y que luego este se metió chiva para 'comprender' a su amigo. Y lueguito se murió.

A mi me tocó ver a Ollie en concierto en Londres acompañando al fenomenal Kevin Ayers, un mes antes de que se muriera. Kevin se quedó arriba hace mucho y casi no hila coherencia alguna, lo que si sabe es ligarse a las grupis y eso lo vi de aqui cerquita, porque me fui con una bola de seguidores al mismo pub a donde ellos se fueron después del concierto, en el Hotel Ibis ahí enseguida de Euston Station.

Ambos músicos dominaban perfectamente el idioma español, ya que tenían para aquel entonces añales de residir en Ibiza. No. En Mallorca. Platiqué en el pub un poco con Kevin, pero el lo que quería era ligarse a dos de las españolitas que habían asistido a la tocada. Yo le agarré a una de ellas el brazo y le dije "Ey!" y ella volteó a verme con furia y me dijo "DEJAME!" y jaló su brazo para liberarlo.  uuuuy..qué fierecilla aquella.

Luego me le acerqué a Ollie, le dije que era fan, etc. Hasta nos tomamos una foto, que por ahí he de tener la negativa, porque la foto la regalé. Un tiempo la exibieron en "La Ciruela Eléctrica", en Calle Sexta entre Constitución y Revolución.

Si quieres escuchar lo mejor de Ollie Hallsall, házte de Rainbow Takeaway ( Harvest Records, 1978 ) de Kevin Ayers, o Hold Your Fire ( Vertigo Records, 1971 ) de un grupo llamado Patto. Como digo, no hay otro guitarrista que le llegue ni a las callalas de la puntalpié a Ollie Hallsall.

El Mejor Guitarrista.

Para empezar, los guitarristas en general estan sobre-valuados. Aparte, están a diez pesos la docena. No puedes caminar una cuadra sin tropezarte con siete guitarristas, carajo. En mi calle hay tres electro-guitarristas chavitos siempre haciendo ruiditos con sus pedales de wah-wah.

Si voy a los tacos de cahuamanta, no falta que al segundo taco llegue un guitarrista desmañanado a importunarnos con su versión de " por fiiiiiín, ahora soy feliiiiiíz...!" chin...una vez llegó uno y oh sorpresa, se puso a tocar  una de los Doors!  con la letra impecable, además.

Andrés Segovia nunca hizo otra cosa que ponerme a dormir. Jimmy Page toca muy sucio. Lo único que me intriga de él es la guitarra acústica en The Rain Song, aunque sospecho que lo hace con trucos de afinación distinta, y en realidad ha de estar tan sencilla que la ha de tocar con dos deditos, como suelen suceder estas cosas.

Si les sale un sobrinito con ansias de guitarrismo, por favor, cómprenle un saxofón, o un violín. Ya hay demasiados guitarristas en el planeta.

Chin! Se me había olvidado como entrar aquí!

Mmmm...bonito día soleado. Mientras me acuerdo de qué quería escribir, diré que ya vi que NO todos los productos de Walmart son chinos. Venden un vino tinto Shiraz californio, bastante sabrosito, a $2.00 el litro. Luego el aceite puro de oliva, marca "Best Value", dice que viene de "España, Italia, Túnez y Turquía". Será que los revuelven, o los envasan como vayan llegando..? Bam!: sale un lote de botellas llenas de aceite de Túnez.

Comí muy rico: Espagueti Bolonés, Ensalada de lechuga y tomate, y un puré de verduras con papa que me salió muy bueno. Y un vasito del Shiraz ese.

Pues sepa. No me acuerdo de qué quería escribir...